Todos juegan, alegres, ajenos, patinando sobre el río helado. En primer plano, un redondel perfecto, recortado, quizá, por algún pescador, revela el grosor –apenas unos centímetros– de la capa de hielo. Se adivinan grietas, aquí y allá. A la derecha, pájaros picotean –alegres, ajenos– dando saltos. Una trampilla se cierne sobre ellos. Conjeturemos una escritura que nazca, como una fumarola, o un derramarse, directamente del instante. Con violencia, incluso. Que celebre el triunfo del presente sobre la representación; de la belleza, rugosa, del territorio sobre la lisura de los mapas; de la plenitud de los cuerpos, de las cosas, de los hechos –que es plenitud porque existe bajo amenaza-, sobre la inutilidad de la memoria, o del sentido.